Un relato aleatorio (III)
"Corre, joder, corre"
El tiempo transcurría para él como a parpadeos. Como si el tenue sol de invierno fuese una luz estroboscópica, como si fuese una bola de discoteca de los años 70. Aún recordaba esa década, la década de su infancia, transcurrida con un balón en la mano, siempre intentando encestar en el patio trasero de su casa. Aún recordaba las tardes junto a su padre viendo a los Celtics jugando playoffs, con Nate "Tiny" Archibald rompiendo todos los records... Cómo había cambiado todo. Ahora el blanco del invierno, el cortante frío era lo único que quedaba para él.
Los latigazos de dolor seguían azotando sus entrañas, esa lacerante sensación de ardor continuaba alojada en su estómago. Y él tan sólo podía correr por unas calles que le resultaban a duras penas familiares.
"Corre, corre"
Se detuvo en una esquina, para intentar recuperar el aliento. Retorcido de dolor, punzado por mil agujas incandescentes, tuvo que agarrarse al poste de una señal de tráfico para no caer al suelo. Fue entonces cuando la noche anterior comenzó a desvelar sus secretos.
Una casa oscura. Humo. Una mujer. Un estruendo. Amargor en la boca. Un beso, y un susurro. Tan sólo un conjunto de inconexas imágenes, como el metraje de una película sin montar.
El tiempo transcurría para él como a parpadeos. Como si el tenue sol de invierno fuese una luz estroboscópica, como si fuese una bola de discoteca de los años 70. Aún recordaba esa década, la década de su infancia, transcurrida con un balón en la mano, siempre intentando encestar en el patio trasero de su casa. Aún recordaba las tardes junto a su padre viendo a los Celtics jugando playoffs, con Nate "Tiny" Archibald rompiendo todos los records... Cómo había cambiado todo. Ahora el blanco del invierno, el cortante frío era lo único que quedaba para él.
Los latigazos de dolor seguían azotando sus entrañas, esa lacerante sensación de ardor continuaba alojada en su estómago. Y él tan sólo podía correr por unas calles que le resultaban a duras penas familiares.
"Corre, corre"
Se detuvo en una esquina, para intentar recuperar el aliento. Retorcido de dolor, punzado por mil agujas incandescentes, tuvo que agarrarse al poste de una señal de tráfico para no caer al suelo. Fue entonces cuando la noche anterior comenzó a desvelar sus secretos.
Una casa oscura. Humo. Una mujer. Un estruendo. Amargor en la boca. Un beso, y un susurro. Tan sólo un conjunto de inconexas imágenes, como el metraje de una película sin montar.
Etiquetas: relatos
posted by Aitor at
16:50
Neil Gaiman, The Sandman: Estación de Nieblas
1 Comments:
Lo fantástico de la literatura es que no siempre el escritor es entendido como quiere, los lectores podemos interpretar de manera incontrolable. La (supuesta) libertad de así. La maravilla de los blogs es que los lectores, nos convertimos por instantes en la otra parte, y afortunadamente no podemos controlar ni saber la opinión del autor, que habitualmente no está de acuerdo con nuestras opiniones. Si no fuera así, sería tan obvio, y tan poco divertido....
By
Yolanda, at 02/09/2011 23:33:00
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